Categories
Betraktelser & Berättelse

Lo[o]vecka

images (3)

Jodå han sjunger nu på morgonen av all kraft han som växte upp hos Pavariotti. Koltrasten ni vet. Jag måste gå de hundra metrarna sakta för att inte missa den här starten på dagen. Vaknat har jag gjort redan klockan fem och trettio. Karin jobbar den här veckan. Kontinuerliga semesterveckor får man inte ha i Ljusdals kommun ens om man försöker spara in under resten av året. Det är skräp med den här kommunens personalhantering, men det har det alltid varit, men kommer förhoppningsvis inte alltid att bli. Man får ha hopp även om de nästan förlorade. Hur som helst är det tidigt. Ingen kan gå upp fem och trettio om man inte måste. Men jag är såklart klarvaken när jag hör Karin gå ut genom dörren och ner för trapporna. Läser lite. Katterna samlas omkring mig där i sängen igen. Läser lite till och det börjar bli sådär mysigt med tunga ögonlock och långsamt i huvudet så att o-coola gubbar från Lo[o]s somnar igen. Sover ända fram dit bort till niotiden. Helgsover på en måndag och det är inte som det brukar vara. Det finns ändå låtsasjobb att göra också här i huset.

Men det får bli som det blir. Nu sitter jag ju ändå här och låtsasjobbar till slut. Tänk att det gått så lång att man sitter här och skriver krönikor som ingen har beställt och än mindre vill ha för att ha något att göra. Kan det bli mer patetiskt och oönskat. Knappast.Men en gång o-cool…

Lo[o]svecka här i Lo[o]s den här veckan. Italiensk flagga vajade över byn igår eftersom det var Italiensk afton och Sole Mio ljöd som man kunnat förutse över byn och dränkte alla försök till rock’n roll men också Pavarottikoltrastens skönsång som tydligen inte lyssnade till uppväxtlandest “nationalsång”. Men har man en gång hört och lärt av Pavarotti så har man såklart. Mycket annat händer också förstås. Det mesta med fokus på något bakåt i tiden. Eller det mesta är väl fel såklart. Allt. I det är inte Lo[o]s sämre än andra landsbygdsbyar. Allt bra hände förr, sånt som händer nu är skryt. Hur som helst brukar veckan i alla fall avslutas med att årets Lo[o]sbo utses. Jag tror det var min postlådekamrat, han med dragspelet, som välförtjänt utsågs i fjol och las till skaran av andra välförtjänta prominenta mottagare. Som låtsasjobbande o-cool gubbe i Lo[o]s kommer man av förklarliga skäl inte i närheten av sådana upphöjelser. Också här har man en viss miniminivå på sina utmärkelser men det är såklart som det skall vara.

Det som är sorgligt är att de som jobbar hårdast inte heller får del av sådana här priser. Det här gäller naturligtvis inte vara Lo[o]s utan förkommer överallt. De jag först tänker på här i Lo[o]s är paret som driver kiosken. I ur och skur, vinter som sommar håller de den lilla kiosken öppen. Aldrig en ledig dag. Alltid jobbandes. Spriten, spelen, paketen och den där litern mjölk man glömde till baket förser dom oss med på obekväma tider. Att vara kioskägare i Lo[o]s är kanske inte det mest lukrativa det kan alla förstå. Det finns bättre etableringsställen. Lösningen är att jobba hårt såklart.

Man hör ofta som företagare (jodå jag har inte låtsasjobbat jämt) att man inte ställer upp för byn. Men det är det här att driva företag som är det ultimata sättet att ställa upp. Den ekonomiska risken, oron för hur det skall gå, anställningar, jobb alla daga i veckan och ingen semester. Inga fina priser eller oftast inte ens ett tack eftersom man tas som helt självklart finnandes där.

Om tjugo år kommer den här kiosken att vara viktigare för byn än vad vår affär är idag. Dagligvaruhandeln har en riktig tuff kamp att möta under de kommande åren. Beställningar på nätet och hemleveranser till dörren ökar och kommer att öka än mer och ta över vårt springande med kundvagnar. Det är både miljövänligt och bra eftersom volymerna ökar och också vi ute på landet kan ta del av de mer udda i sortimentet och lägre priser. Förlorarna är dagligvaruaffärerna. Dom försvinner. Men de där sakerna vi glömt, mjölken, jästen eller vad det nu är kommer vi också behöva i den här nya tiden. Se där Kioskernas renesans just för att i de läget spelar inte priset någon roll. Förändras eller dö. Livets grundförutsättning #1

Categories
Betraktelser & Berättelse

Broken English

colors-of-england
Det skrattas åt någon Svensk reporter där i fikarummet. Han har för mycket Svensk accent i sitt Engelska uttal tycker experterna på Engelska, de som kan många svåra ord och är stolta för det och dessutom läser böckerna på orginalspråket. Jag vet att det är de rädda som sitter där och hånar, de som också tyvärr sprider rädsla till alla andra i rummet. Jag vet också att även om vi inte hör den Svenska accenten hos den till synes perfekt talandes så kommer någon som är native att göra det. Alltid, om nu inte personen i fråga bott många år i landet i fråga. Men oftast även då finns resterna kvar av en annan språkmelodi. Det är inte hur saker sägs, utan vad som sägs som är det viktiga. De bästa tal som hållits har ändå framförts på bruten Engelska. Det kan vara värt att tänka på det ibland lille vän.

Categories
Betraktelser & Berättelse

Lördag

IMG_20130713_164325

Jag gör inte mycket idag. Jo jag äter frukost, dricker mitt te sakta i den gröna IKEA soffan, ger mig av ner till macken och köper bensin till gräsklipparen, glömmer bensindunken den första vändan, bakgrundsprocesser tar plats där de snurrar, men man får inte ge tappt, klipper de två timmarna som går åt till det. Men sen inte mycket mer. Hämtar en tallrik kall Bollnäsfil. En frömacka som blir två innan jag vänder ut igen. Tar med det ut på gräsunderfötterna sugna trampdynor – som inte sett strumpor i sommaren – allt på en bricka tillsammans med dagens enda kopp kaffe. Sitter där med fru Hedman och känner mig nöjd med tillvaron. Fil ute en varm sommardag är inget man kan sätta stjärnor på. Det behövs svarta hål minst för det. Kaffe ute i det fria kommer inte långt efter. Jag njuter det varje dag nu i sommaren , som en bortskämd miljardär.

Lite glass, punchrussin, finns det i frysen. Men först kaffe, skarvsladd, transistorradio på det vita utebordet med den blommiga vaxduken och klockan ett till halvtre livsnjutningen sommar i P1. Han som föddes nere hos Pavaroti och hörde honom öva då när det begav sig hoppar glad runt på gräsmattan. Tyst nu. Ickesjungandes. Gräsklippningen ger honom lättfångad mat. Han lyssnar lite på musiken på radion och på Strömstedt prat men det är inget för koltrastar. Han koncentrerar sig istället på det läckra han kan hitta. Jag tackar. Tackar för den skönaste sången som någonsin hörts här på berget. Också den svårslagen i den andra världen.

En Baden Baden stol som inte heter det – någon äger väl namnet – men ändå är det håller i mig genom hela programmet. Den går att sänka och jag sänker den steg för steg. Löv på körsbärsträd och moln kan jag titta på. Det lugnar. Sommar i P1 förresten har ett riktigt kanonår i år. Det har sällan varit en bättre årgång. Missade i och för sig det mesta förra året, sorgens sommar. Men det är många bra “prat” i år, så också idag. Efter min smak då såklart. jag som är en enkel okomplicerad man som bara lyssnar med en vilja att åtminstone försöka lära känna människan. Andra kan tycka annat jag har inga sanningarna och absoluta värden att komma med och är inte ledsen för det.

Men sommarprogram tar slut. Löv på körsbärsträd och moln i tilltagande har sin tid som skådebröd. Men det är fortfarande skönt ute fast man hotat med regn. Nesser’s sista Barbarotti, Styckerskan från lilla Burma, tar mig igenom resten av eftermiddagen. Sovandes också en god stund där i nedfälld Baden Baden stol det skall villigt erkännas. Men också det en sommarlyx. Boken tar i alla fall slut som dom gör. Att läsa Nesser är som att lägga en varm smörkniv i en smörbytta. Läsandet möter inget motstånd. Alla hans böcker är sådana. Så man velat kunna skriva.

Whiskyn, den billiga, har skämts klart i hyllan och blivit den del av mitt inre system redan igår. Flaskan blir nytt glas i glasåtervinningssystemet vad det lider. Korken ett armeringsjärn i ett höghus i Moskva. Det få bli ett stor glas kall somrig apelsinsaft idag istället. Inte dumt det heller slöa sommardagar som den här på en kulle vid ett gult stort hus i Los där världens tidsmaskineri faktiskt stått helt stilla under en hel dag för en O-cool gubbe i Los.

Categories
Betraktelser & Berättelse Noveller

Fjärilen

Det är tidigt åttiotal i en av Europas största städer. Hur jag hamnat där är en lång historia. Varför jag stannat där en annan. Men jag har min plats kvar och vilande på ett av Sveriges stora universitet. Vägen tillbaks – en bro till verkligheten – om det skulle behövas.

Jag spelar med grabbarna varje kväll. Tre kvällar på någon av stans heta rockklubbar, resten av veckans nätter med samma gäng på stans mest ansedda porrklubb. Från tio till fem på morgonkröken lirar vi. Spelar det vi vill. Kan träna in nytt. Det är vi som är livebandet som ingen ser i de rödfärgade slitna cigarettinpyrda lokalerna. Man tittar på annat än på fyra långhåriga rockhjältar om man är en av dem som sitter där osynlig och anonym i dunklet. Men pengar ger det och vi är tjejernas kelgrisar. Ompysslade som fyra små nallebjörnar i en värld där nallebjörnar inte borde finnas. Pengarna finns där och männen med makt finns där och drogerna, döden, nosar hungrigt runt där varje kväll. Det är här som vår basist tar sin första herointripp och beträder vägen mot helvete. Skriver på sitt kontrakt med djävulen. Till death do us apart. Fast tvärt om liksom.

Men det är på en av rockklubbarna det händer. Hon sitter där ljus, korthårig och tunn långt framme vid scenen. Enormt stora vackra klara ögon. Spenslig, tunn och lätt, pigg liksom. Glada tjejkompisar och hon vid ett bord som festar till. Ser på mig under både första och andra giget. Jag sugs in i dom där ögonen, glömmer texten till och med vid ett tillfälle. Det gör jag aldrig annars. Men det är något som griper tag i mig den här kvällen. Tjejerna tittar och flörtar alltid varje kväll annars också. Utmanar. Vi är bara toyboys där på scen som man kan leka med en stund innan man går hem till sin tråkige trötte kille där hemma i lägenheten och det oavsett om man bor i de fina eller de dåliga kvarteren av stan. Upplägget är detsamma. Man är ute för att glömma det vanliga livet och vi råkar finnas där. Är mer spännande, farliga men såklart egentligen helt ofarliga eftersom vi aldrig skulle ställa krav utan är borta, finns inte, existerar inte nästa dag när drömmen är slut och det vanliga livet måste levas igen. För oss är det ju bara musik och rockliv som gäller såklart såklart. Flickorna är nattsländor. Vi vill bli hyllade stjärnor. Jobbar hårt för att bli det. Men vi tar för oss av det som bjuds såklart. Dumma vore vi väl annars.

När dagens andra akt går av tar jag mig ner till baren. Dom andra i bandet har redan lämnat slitna illaluktande rockklubbsloger. Flera av dem inne på sin andra eller tredje öl. Betalningen för gigen här är nämligen fritt dricka och en liten summa pengar som inte ens är värd att nämna. Det är porrklubbens gager som håller oss flytande och både ger oss tak över huvudet och mat i våra spensliga kroppars magar. Alkohol flyter ständigt i våra ådror. Det är alltid fest. Rockliv levs.

Jag hämtar en kall öl och sätter mig vid bordet där dom andra redan sitter. Vi har vårt stambord I ett hörn uppe på den nedsläckta etagedelen på klubben. Det är mycket folk som vanligt. De hoppfulla tjejerna har redan samlats vid bordet. Bjuder ut sig.Tigger om att bli sedda. Vill bli förförda och medplockade till en farligare värld av de långhåriga. En svensk och tre Européer som utgör det där bandet som man dansade och hoppades diggat till alldeles nyss. Men jag är trött nu. Ignorerar dem alla. Har gett allt där på scen. Är hes. Har ont i fingrar som fått tjänstgöra som plektrum en lång stund när platsbiten glidit ur ett svettigt pekfingergrepp. Jack, den svarte servitören från Ghana, kommer fram med en flaska champagne i en ishink. Ger den till mig. Ler sitt Ghanska leende, så vitt som den Svenska snö jag inte kommer att se det här året och pekar mot tjejen med de stora ögonen framme vis scenen. Tar mig kamratligt på axeln. Tjejen ser på mig. Ler. Höjer ett glas champagne mot mig och vänder sig tillbaks mot sina kompisar igen. Jodå jag har fått en och annan öl förut av trånande tjejer. Nån kille med annan sexuell läggning än mig har väl bjudit på ett glas Champagne också, försökt, men aldrig det här. Aldrig en hel dyr flaska. Jag blir smickrad det måste medges. Men jag är rockstjärna där i natten. Tar för mig. Dricker glupskt dyrt bubbel som lenar hesa halsar. Letar med ögonen efter henne resten av kvällen men kan inte hitta henne. Konstigt. Vad ville hon?

Men nästa kväll är hon där igen. Finns där också när jag kliver av. Tar mig med ut i stadens natt. Rycker med mig bara. Ut i den stad jag precis börjat lära känna. Det håller på att bli höst. Det blåser lite. Är kallare. Löven virvlar runt. Hon tar mig ner till floden. Jag får veta att hon är dansare. Balett. Dansar för kungar och det stora. Hon har samma dygnsrytm som mig. Natten är vår lediga tid och hon dansar för mig där vid den trögflytande floden i en tunn klänning med en avtagen röd kappa slarvigt hängd över en kastenjeträdsgren. Som en fjäril där i höstnatten flyter hon runt i rummet bara något lite tungre än den vind som drar genom samma höstnatt och jag blir vrålandes kär och varm och upplyft när jag står där och ser på henne. Vacker. Vackrare än allt jag hittills sett. Ett vackert som kommer någonstans inifrån. Vill kunna dansa så som henne där i natten, omsluta henne med egen dans men mina fötter sitter som limmade med seg trög gegga i marken som de alltid gjort. Jag kan inte dansa. Vill men har aldrig kunnat. Musiker. Istället vandrar vi vidare där efter floden. Ser staden och livet på vattnet vakna innan vi åker hem till henne och älskar. Älskar med fjärilen och det är precis så underbart som man kan föreställa sig. En gång bara sen är vi redan uttröttade. Sover till eftermiddagen. Ger oss sedan båda av till olika gig i olika delar av stan.

Under vintern och våren är hon min. Inte en inlåst fjäril som jag äger, nej en fri vacker fjäril som jag följer i en dans genom en regnig vinterstad, en stad som mina sinnen ändå tar in som en äng full med sommarblommor i strålande sommarsol. Det är nätterna och någon enstaka dag som är vår tid. Vi jobbar båda sent. Gig varje kväll. Sover på dagarna. Under de lediga dagar som är lediga för oss båda och ibland faktiskt inträffar samtidigt är vi oftast så trötta att vi inte orkar med livet. Ligger där bara. Stiger inte upp. Hon lånar pengar av sin far. Han som har många. Vi lånar en bil och far ut på landsbygden. Ser mer av ett land som är främmande för mig men välkänt för henne. Nästan alltid på natten händer det här eftersom det är vår tid. Som vampyrer är vi. Ljuset på oss kommer från scenernas strålkastare, nästan aldrig från solen.

Hon har premiär och jag får såklart en biljett. Egentligen går det inte. Jag skall spela på porrklubben men en annan kille har efter lång övertalning hoppat in för mig. Det får bli covers för bandet den kvällen. De låtar som alla band kan. Själv får jag se henne dansa där i guldkronornas salonger och hon dansar precis som hon gjorde där den där natten efter floden. Fjärilen, lätt som vinden rör hon sig där på scenen. Det är bara ljuset som är starkare när det omsluter, belyser, framhäver hennes gestalt. Publiken är hänförd. Jag är stolt. Hon gör stor succé. Tv, radio, ministrar, kungar, regeringstjänstemän. Alla vill ha henne eller i alla fall en bit av henne efter det här. Hennes namn på förstasidorna i de stora tidningarna. Jag följer med på middagarna med de stora och känner mig lika stora som de gör för hon flyger med mig den här fjärilen, henne som de skulle ge allt för att äga och få låsa in i sin bur, henne håller jag i kärleksfull omfamning i en säng varje morgon tills vi vaknar. Men jag äger inte. Vill inte äga. Det är det som är hemligheten. Det är därför hon är min. Bara min där när vi är ensamma där där inga strålkastare lyser och vi bara är de oförställda vi egentligen är.

En minister tafsas på henne efter en middag, kan inte hålla sig, äganderätten är för stark, Jag slår nästan ihjäl honom i vilt uråldrigt rött ursinne. Det når inte tidningarna men många, många år senare när hans ansikte pryder blaskornas förstasidor och han nått högst upp dit en ministrar kan nå spottar jag automatiskt honom rakt i ansiktet, varje gång, än idag. Bara säkerhetsvakter räddade honom den gången.

Våren kommer. Hon dansar. Jag ser henne träna hemma i sin lägenhet varje dag innan vi äter något lätt, kysser varandra länge och står där och håller om varandra ännu längre och väntar på att den andre skall släppa först och vi till slut måste gå till våra olika destinationer och gig därför att vi just måste det. Jag är lycklig det här året som jag aldrig varit tidigare eller ens kommer att bli senare. Tråkig tycker de andra i bandet liksom flickorna på klubbarna som jag inte längre ser. Livet rullar bara vidare. Räkmacka. Vintern har jag nästan inte ens märkt. Den mörka tiden har knappt varit mörk för vårt eget ljus, fjärilens och mitt, har fyllt upp allt runt omkring oss. Skänkt oss två ett år av evig sommar. Vi träffas som vanligt igen vid fyra på morgonen. Hon väntar på mig som hon brukar göra. Nästan naken med en stor kopp te i favoritfåtöljen i den eftergigeufori som måste lägga sig innan det går att sova för människor som oss. Vi känner den båda. Hon är lite småfull idag. Glad. Ler. Berättar att hon blivit inbjuden till den största scenen av dom alla. New York. Hon tänker åka. Vad annat kan hon göra? Jag fattar såklart. Får följa med om jag vill men förstår att jag inte kan det. Inte jag heller kan leva mitt liv instängd i någon annans bur och hon vet lika väl om jag att det är så. Det behövs inga förklaringar.

Kvällen innan hon skall åka, vandrar jag som världens mest ensammaste människan efter floden. Det småregnar som det brukar. Jag går, snubblar, utan att egentligen se genom stan hela natten. Fötterna blöder när jag kommer hem. Det inre ljuset är borta. Jag har bestämt mig för att åka hem igen. Hem till Sverige och universitetet. Vanligt liv igen. Vi älskar en sista gång. För första gången en natt. Ligger länge på morgonen och bara ser på varandra. Njuter av det sista vi har tillsammans innan hon måste packa

När hennes plan lyfter och vrålar iväg mot Amerika gråter jag som ett barn. Nästa dag är tårarna slut. Jag måste leva, Jag måste leva, upprepar jag för mig själv i evigt mantra. Jag lämnar staden några veckor senare. Säger hej till de tre i bandet som snart liksom fjärilen också kommer att stå på stora scener. Får en mjuk nallebjörn med ett rött band om halsen av tjejerna på porrklubben, en kram och några Afrikanska visdomsord av Jack. Vi är vänner för alltid men vet att vi aldrig kommer att träffas igen. Dom är kvar, men jag, svikaren, träder ut i en annan värld. Visst ser jag fjärilen där i tidningen då och då. Även idag. Amerika älskar henne inte mindre än vad Europa gjorde. Såklart hon gjorde rätt, min underbara vackra vinterfjäril, när hon steg på det där planet och flög bort från mig. Helt rätt det känner jag i mitt hjärta.

Två låtar är det enda som blev kvar
http://open.spotify.com/track/3WjQFlm9Uai6c8WSpswiUv
http://open.spotify.com/track/31QVMTcspgggFQrmLhxsFs

Categories
Betraktelser & Berättelse

Grilla

grill

Jag tänder grillen. Man måste det. Tjugofyra varma sköna grader ute. Man får unna sig det en sådan här dag. Fredag och sommar också för låtsasarbetande o-coola gubbar i Lo[o]s. Man får faktiskt skita i buggen man precis hittade där i låtsasjobbet. Istället får man hälla upp slutskvätten av den där billiga whiskyn för fattiga, den som står och skäms i hyllan, och gå ut. Man vet att den där buggen kommer att gnaga och gnaga i huvudet hela helgen tills på söndagkväll när man sitter där igen och måste hitta den. Men var sak har sin tid. Jag litar på hjärnans bakgrundsprocesser numera. Jag vilar och de jobbar på i anletes svett tills våra bådas fromma. Vill inte sluta. Älskar att snurra på. Vill inte sitta där och bara finnas som jag vill ibland. Fel som jag behöver ibland. Annars är vi är i full harmoni med varandra min hjärnas bakgrundsprocesser och jag. Nästan alltid. Jag lovar att ta upp meditationen igen. Måste hålla det. De gillar den bakgrundsprocesserna.

Kåltrasten sjunger sådär så att man nästan går sönder igen. Ja ni vet han som växte upp på Pavarottis gård. Söderut. Att just han valt just vår kulle som sitt sommarresidens är en ynnest jag inte nog kan tacka nog för. Vem som skall tackas är däremot osäkert. Gud, hon/han/det, eller den lilla humlan som lyfte för fem månader sedan utanför Rio och skapade det vädersystem som just nu rullar fram över mig. Gåvor, som bara finns där. Jag tacksam och ödmjuk över att vara mottagare av stort. Hälsing.

Jag kommer säkert bli mätt idag också. Andra kommer inte att bli det. Tacksam också för det. Ville dela med mig av mitt lilla men det skulle hjälpa så lite. Får hoppas på kompanjon Gates istället. Han har blivit god, eller är det bara dåligt samvete? Men han gör bra saker med sina pengar. Han skall ha heder för det. Jag är utan dom men får försöka hitta en väg ändå. Nä nu skall jag grilla.

Trevlig helg camerados!

Categories
Betraktelser & Berättelse

Utemöbler

6ac4d4a31ba363e2294399bda442879a

Hon skriver att hon plockat in sina utemöbler. Strax före hade mannen stannat sin bil. Klivit ur. Tittat sig runt. Besökt henne i butiken. Talat Engelska. Inte gjort affärer. Det räcker, hon stuvar undan sina utemöbler i låsta rum den natten för att de inte skall bli stulna. Hon varnar alla sina vänner på facebook för detta hemska. Hon får trettio gånger mer shares och sexhundra gånger fler likes för sitt inlägg än vad det här jag just skriver kommer att få.

Jag läser det där. Det träffar mig hårt. Jag blir ledsen. Jag som vill ha en statschef som ryter “jävla mördarpack” mot övermakten när några okända människor jag aldrig träffat eller aldrig kommer att träffa dödas långt borta någonstans på en plats jag knappt kan peka ut på kartan. De som inte ens kan Engelska utan pratar ett annat konstigt tungomål jag inte har en chans att förstå ett ord av. Men det finns ingen statschef eller statschef wannabe som ryter ifrån till någon starkare idag. Allt rytande sker neråt mot svagare nu för tiden, aldrig uppåt mot makten. Alla är så rädda. Så förbannat jävla rädda.

Men kvinnan ställer alltså in sina utemöbler. Jag har sett det förr. En bil med två svarthåriga män som åker för långsamt utanför ett dagis. En bil med en man som fotograferar ett hus. Registreringsnummer som noteras och skickas in till polisen. Elektroniska meddelandekedjor som aktiveras. Rädda människor.

En gång en eftermiddag här upp stannade det tre bussar i vårt närliggande före detta ålderdomshem. En timme senare hade vi gårdsplanen och trädgården fulla med siker. Mängder av dem. Överraskande såklart. Men vi lämnade våra utemöbler kvar ute. Siker satt bra i dom liksom vi. Vi hade körsbär i trädet också som fåglar. vi och siker delade på. Vi har fortfarande utemöblerna kvar. Vi får körsbär i år också. Känner några Siker.

Året efter var det Indonesier där på ålderdomshemmet. Vi rensade ut lite skrot. Ett gammalt skåp, en gammal säng och sånt där. Kastade ut från balkongen. När vi senare bar sakerna till höstbrasan dök fyra män upp från skogen. Indonesier. Utan ett ord började alla hjälpa till att bära skräpet till högen som skulle bli brasa. Efter avklarat värv satt vi där en stund i trädgårdsmöblerna. Nickade och log mot varandra utan att förstå ett ord av varandras språk men ändå kännandes samhörighet. Sen gav dom sig iväg igen. Vi såg dom aldrig igen. Men hade vi låst in trädgårdsmöblerna hade vi inte kunnat sitta där i samförstånd över språk och nationella särarter.

Rädsla. Den är sällan rationell. Jag har tränat bussåkning med människor som tror att de kommer att dö när de är där på bussen. Sett deras skräck. Svetten som tränger fram i pannan och vilda ögonen. Handen som håller krampaktigt hårt i min. Jag vet att det är på riktigt. Tar det på allvar såklart. Men blir ändå inte själv rädd för att åka buss. Dom har sökt hjälp för att komma till rätta med sina problem. Kämpar för att träna bort rädslan. Jag kan bara hoppas att kvinnor som ställer in sina utemöbler också får hjälp att bearbeta sina irrationella rädslor en dag. Liksom mannen som jag hör om på radion som sitter vaktandes i ladugården varje natt när bärplockarna är här. Han måste ha för mycket saker är min spontana tanke. Sälj, befria dig vill jag säga till honom. Kanske finns den person som skulle bli den bäste vän någonsin bland dem du är så rädd för. Möjligheten till det borde vara mer värt än en åkgräsklippare eller en verktygslåda.

Låt aldrig rädslan för det okända ta över och förminska dig. Låt utemöblerna stå kvar även om det dyker upp människor du inte känner. Kanske är dom bara där för att testa om du verkligen är en medmänniska.